Meditaciones irreflexivas

En respuesta al comentario de mi "contacto" de nombre Carolina :

Creo que subyace una moraleja muy clara en la letra de “You Were Always On My Mind”: la necesidad de mimar a nuestra pareja, de cuidar y alimentar el amor que nos une a ella. Para mí hay otra, además, quizá más sutil y por ello no siempre apreciada: el peligro de dar nuestros sentimientos por sabidos, por sobreentendidos.

Una vez extinguida, o al menos atenuada, la llama que inflama la pasión inicial, propendemos a instalarlos en la rutina, sucumbiendo a la trampa de la cotidianeidad. ¿Para qué pronunciar esas palabras que nuestra pareja ya conoce? ¿Para qué hacer esos innecesarios pequeños o grandes gestos cargados de simbolismo? ¿Acaso no sabe ya de sobra lo que sentimos por ella?

Pues no, a lo mejor no lo sabe, e incluso aunque lo sepa o intuya hay que decir esas palabras y realizar esos gestos. Pronunciar un “te quiero” alto y claro de vez en cuando. Y no basta un tímido “yo a ti también” cuando lo escuchamos de su boca. No tiene el mismo valor un “te quiero” que un “yo a ti también”, porque el primero es un acto espontáneo que nace del corazón, mientras que el segundo es un acto reflexivo que nace de la conciencia… o de la mala conciencia.

Hemos de acostumbrarnos a decir que amamos y a demostrar que amamos, pues, por utilizar una terminología que una ingeniera como tú va a comprender perfectamente, ambas son condiciones necesarias pero no suficientes por sí mismas, sin el concurso de la otra.

Tuve mi segunda “novia” a los diez años. Era una preciosa y risueña francesa de  cabellos increíblemente rubios y rizados que le cubrían más de la mitad de la espalda, ojos grandes, limpios y verdes auténtico ejemplo de expresividad, y una bonita boca de labios de fresa y blanquísimos y perfectos dientes. Las leyes por las que se gobierna la memoria son a veces muy particulares, acaso un tanto indescifrables. A menudo se desdibujan en mi recuerdo los rasgos físicos de personas que han sido importantes para mí, sin embargo conservo en mi mente la imagen de aquella niña en toda su nitidez, como si ahora mismo la estuviese viendo en una fotografía. Por cierto, se llamaba como tú, bueno, Caroline en su idioma.

La pobre se pasó todo un curso intentando agradarme, haciendo lo posible por escuchar de mi boca palabras bonitas. Me regaló un corazón sangrante dibujado sobre un pañuelo blanco de seda. Aún lo conservo. A mí me encantaba hacerla rabiar, gastarle bromas, aparentar que no me gustaba. Era divertido verla enfadarse “en Francés” o en un Español con fuerte acento de su país. Para mí era una forma de demostrarme su amor, pues al enrabietarse por las cosas que yo le decía o hacía me estaba mostrando su interés por mí.

Terminó aquel curso y tras las vacaciones de verano comenzó el siguiente. No la encontré el primer día de clase. Pregunté por ella a su mejor amiga: el padre de Carolina era diplomático y había sido destinado a otro país. Nunca volví a verla. La eché mucho de menos, mucho, y no entendí por qué no se despidió de mí, puesto que conocía mi número de teléfono. La culpé por su actitud, dudé de la autenticidad de sus sentimientos hacia mí.

Algunos años más tarde había de darme cuenta de mi error, cuando mediada mi adolescencia empecé a entender un poco de qué va esta vaina que es el amor. Fui yo quien se equivocó, al sobreentender que ella sabía que yo la quería, pero lo cierto es que nunca se lo dije, jamás le hablé de lo importante que era para mí, de lo feliz que me sentía en su compañía, de cuánto deseaba sentir su tacto y de que me moría de ganas de besarla. Ni siquiera le dije nunca lo guapísima que era. Seguramente ella nunca acertó a entender que yo la quise -¡y vaya si la quise!-, por la sencilla razón de que nunca supe demostrárselo. Me había limitado a hacerlo “a mi manera”, pero es que “su manera” de entenderlo no era “mi manera” de expresarlo, ni tenía por qué serlo.

Fue mi primer fracaso como “amante”, del cual aprendí también otra regla básica de la existencia: que la vida rara vez te concede segundas oportunidades, que los deseos no se deben diferir en espera de un momento mejor para abandonarse a ellos en un espacio y un tiempo “más propicios”, sencillamente porque ese espacio y ese tiempo idóneos no son sino el “aquí” y el “ahora”.                

Pienso que el silencio entre una pareja no conduce a nada bueno, pues nos obliga a imaginar en vez de saber, a guiarnos por intuiciones y no por certidumbres, y cuando uno imagina, a menudo tiene tendencia a tejer historias irreales.

Creo que cuando empezamos a dar por sobreentendidos nuestros sentimientos estamos sellando el certificado de muerte del amor.

El amor es un sentimiento vivo, muy vivo, y como tal necesita oxígeno para respirar, y el vacío al que conduce el silencio anula la existencia de ese componente básico que para el Ser Humano constituye el O2. Pura química. Y la química rige el amor...  

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